Las musas vienen mucho a verme de madrugada, cuando los insomnes caminan descalzos, los bala perdida regresan a casa y el amor se quita las espinas una a una entre sollozos y lamentaciones que solo se alivian a lametazos. Que me mata la pena de no tenernos, pero que estás destinado a ser el culpable de mi desvelo, la bala que me atraviesa el alma, la espina que más me abrasa.
Esa historia que no ha sido nada y lo ha sido todo, eso que siempre me hará escribir, el desastre, el caos, la desesperación absoluta de querer algo que no. Esa historia que todos deberían vivir, la del (des)amor más infame la de la sepultura a la luz del sol, el querer y no poder más grande de mi vida.
Se acabaron los juegos de dos donde siempre pierdo yo, he intentado aprender a ganar pero no se me da bien este tira y afloja, siempre hay uno que afloja más, y yo soy muy de aflojar cuando me resquema cerca del estómago. Quisiera haber tenido más esperanza para poder seguir lamiendo las heridas que me provocas cada vez que pones sobre la mesa un pero, pero hoy tengo ya tantos peros detrás que se han ido comiendo mis ganas, las ganas que te he tenido siempre; de despertarme a tu lado, de contarte mil verdades, de ser siempre.
Habría sido bonito ser gigantes y darnos la mano, pero no puedo seguir corriendo detrás de tí si no levanto el medio palmo del suelo. Contigo siempre he volado cerca del asflato, esquivando mil obstáculos para intentar salvar mi morro, he ido con los ojos cerrados muchas veces para no ver el dolor, y aún así he llegado a mi destino, y estoy de pie, quieta, mirando al cielo desde el suelo con una cerveza en la mano. Quiero decírtelo todo pero ya no hay un nosotros.
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